第八天的晚上，门忽然开了。
林远猛地站起来。
沈默站在门口。
他瘦了很多，脸上有道新伤，从眉角一直划到下巴，结了痂，黑红黑红的。衣服破了，脏了，身上还有一股说不清的怪味。
但他站在那里。
林远跑过去，一把抱住他。
抱得很紧，紧得像要把他揉进骨头里。
沈默没动，就那么让他抱着。
过了很久，沈默的手慢慢抬起来，也抱住了他。
“回来了。”他说。声音很哑，像几天没喝水。
林远把脸埋在他肩上，没说话。
他不想说话。他只想就这么抱着，抱着，一直抱着。
那天晚上，林远给沈默做了碗面。
沈默坐在桌边，低着头吃，吃得很慢。林远坐在他对面，看着他吃，看着他脸上那道新伤。
“沈哥，”他问，“疼吗？”
沈默摇摇头。
“不疼。”
林远不信，但没再问。
吃完面，沈默洗了澡，换了身干净衣服。他坐到床边，点了一根烟。
林远走过去，坐在他旁边。
“找到了吗？”他问。
沈默沉默了一会儿。
“找到了。”他说。
林远心里一紧。
“人呢？”
沈默吸了一口烟，慢慢吐出来。
“没了。”他说。
林远愣住了。
“没了？”
沈默点点头。
“我找到他的时候，他已经死了。”他说，“三天前死的。”
林远不知道该说什么。
沈默看着窗外，脸上什么表情都没有。
“病死的老，”他说，“一个人，死在屋里，三天后才被人发现。”
林远听着，心里说不出的滋味。
他想象着沈默找到那个人的样子——走了那么远的路，找了那么久，最后找到的，只是一具尸体。
“沈哥。”他轻声喊。
沈默转过头来看他。
窗外的光照在他脸上，照在他眼睛里。那双眼睛里有很多东西——疲惫，失望，还有一点点林远看不懂的东西。
“小林子，”他说，“我等了二十年。”
林远点点头。
“我知道。”
“等到的，”他说，“是一个死人。”
林远伸出手，握住他的手。
那只手很凉，凉得吓人。
“沈哥，”他说，“不管他是死是活，你都等到了。”
沈默看着他。
“你找了二十年，”林远说，“现在你知道他是谁，知道他死在哪儿。你不用再找了。”
沈默看着他，看了很久很久。
然后他笑了。很淡的笑，但林远看见了。
“傻子。”他说。
他伸出手，把林远拉进怀里。
林远趴在他肩上，闭上眼睛。
那天晚上，他们很晚才睡。
躺在床上，握着彼此的手，听着窗外的火车一趟一趟地过。
“沈哥，”林远忽然问，“你以后想干什么？”
沈默沉默了一会儿。
“不知道。”他说。
林远想了想。
“要不，”他说，“咱们找个地方，一起过日子。”
沈默转过头来看他。
黑暗里看不清他的脸，只看见他的眼睛，亮亮的。
“什么地方？”他问。
林远想了想。
“不知道，”他说，“但只要有你在就行。”
沈默没说话。
过了很久，他开口。
“小林子。”
“嗯？”
“我也一样。”他说。
林远笑了。
他握紧沈默的手，闭上眼睛。
暗涌
日子又回到原来的轨道。
白天各忙各的，晚上林远来沈默这儿。一起做饭，一起吃饭，一起看火车，一起说话或者不说话。看起来跟以前一样，但林远总觉得有什么东西变了。
沈默的话变少了。
不是那种空空的沉默，是一种林远看不懂的沉默。有时候林远说话，他会走神；有时候林远看他，他在看别的地方。他的眼睛还是那么亮，但亮得不一样了——像藏着什么东西，不让人看见。
“沈哥，”有一天林远问，“你在想什么？”
沈默摇摇头。
“没什么。”
林远不信，但没再问。
沈默看他的眼神也变了。
以前看他，是暖的，是软的，是让人心里发烫的。现在看他，还是暖的，但暖里多了一点别的东西——像是在看什么会消失的东西
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